Un puzzle de sueños

Escribes un poema como un puzzle
cuyas piezas son todas las palabras
que existen en tu idioma
más alguna que acabas de inventar.

El tema puede ser muy diferente
según el viento que sople en tu interior:
una vieja iglesia de Florencia,
escenas de amor sobre la hierba 
o los amarillos de Van Gogh.

Siempre falta alguna pieza
pérdida en un rincón de la memoria,
palabras que no consigues encajar,
colores de difíciles matices.

Algunas duelen como espinas,
otras sorprenden por su olor.
Recuerdos que llevan a tu infancia;
trozos son, retazos todos de tu vida.

Un puzzle cargado de emociones
que tu alma compone pieza a pieza
y cuelgas como un cuadro en un papel.

Monotonía de la pérdida

Cruzan el mar barcos vacíos.

Un mar de un gris hastío.

Del mar se llevaron el cielo.

Del mar se llevaron los peces.

Del mar se llevaron el sol.

Del mar se llevaron el viento.

Cruzan el mar barcos vacíos.

Un mar de un gris hastío.

Sin corazón el mar.

Sin ilusión el mar.

Sin horizonte el mar.

Hasta la soledad se llevaron.

Hasta los barcos vacíos.

Mundo desordenado

Tras la ventana,

como un cuadro,

paisaje de mar

en el lugar que ocupaba 

la tierra.

Barcos varados,

nubes, alguna gaviota.

Mi abuela mirando

mi mirada,

ojos de infancia,

ojos de ternura;

olor a pan con nata

en la cocina.

Una persiana se rompe

donde antes había luz.

Voces al otro lado

del pasillo; lobos

 asomados por la orilla

y un estigma

que anuncia el pasado.

Sutiles amenazas en los pasos,

sombríos cuchicheos de penumbra

y el rumor de un coche negro.

Retorna la tierra rota

a mirar tras los cristales.

Desordenado el mundo...

El tiempo se adentra 

en el silencio y se detiene.

Solo en los sueños

duermen los recuerdos.

Senryus (reflejados en la niebla)

Llega la niebla

se adentra por la ría,

el mar se esconde.

Llega la niebla

mis pensamientos callan,

melancolía.

Melancolía, 

se esparce la tristeza

llegó la niebla.

El mar se esconde,

muy dentro de la ría 

llegó la niebla.

Poesía eres tú

Digo agua y acabo de inventar 

un azul de olas que llegan a tu orilla,

y el azul dibuja otro tono

en tus oídos, quizá verde

o amarillo; quizá un latido.

Los lunes, se transforma el color

en lágrimas oscuras;

junto con las mías llenamos

océanos de blanca espuma.

Los viernes aparece una golondrina 

volando entre tu pelo, cae confeti

de las nubes, y yo sonrío 

limpio y admirado.

Escribo arena, tú lees caracola,

se oye el mar, suena la sirena 

de un barco; un niño pasea

por la playa, la de tu infancia 

la de la mía, con sus rocas y su faro.

Esparzo palabras, mueven el silencio,

chocan entre sí, se rompen en letras,

minúsculos pedazos que tú modelas

con recuerdos —Ulises flotando sobre

ellas, dichoso, vuelve a casa—.

Versos mezclados con hambre de alimento,

con ellos creas sinfonías, sus notas 

dulces y amargas; así el sendero

de la vida.

Palabras...cuerdas que saltan por encima

de los miedos, como en un juego.

Mis torpes poemas dibujan pinceladas

que aparecen en un cuadro de Cezanne

con tu mirada.

Poeta soy, por un instante. 

Pasando el tiempo

...crece el olivo,

sin prisa;

asoma  fruta

en un manzano;

bebo un café,

ojos tranquilos,

pensativos

—los posos del café no dicen nada—

escribo,

palabras que se esconden

a mi vista;

puntillista, cae la lluvia,

dibuja la memoria

una ciudad

tras la ventana 

a lo lejos el arroyo de 

la infancia

una sonrisa 

¿sabrá el tiempo

lo que es lejos?

Crónica de una muerte anunciada

Corre la gente hacia el supermercado,

peleas por los carros, pasillos atestados;

y al salir, ufanos, cual guerreros espartanos,

celebran la conquista: lejía, harina, levadura,

papel higiénico, cerveza, vino tinto, latas 

de atún, pescado congelado. 

Los médicos advierten: faltan mascarillas, epis

y camillas. Se acumulan los dolientes en urgencias.

Fiebre, tos y duele el aire. Deprisa se construyen

hospitales y alguien se da cuenta: no teníamos 

suficientes sanitarios, no sabemos donde 

comprar los materiales. Alguien, con nombre

y apellidos, pasa su última hora en solitario,

una lágrima recorre los pasillos; aplazado,

llora el duelo, trastornado.

Eligió toda la muerte el mismo día.

Aparecen leyes, normativas: ¡quédate 

en casa y lávate las manos! Cada día 

nos cuentan gráficas y números, parte

de guerra sin ver al enemigo, no suenan

sirenas que anuncien bombardeos.

Les falta aliento a los mayores y pasan

a formar parte de heladas madrugadas,

 estadísticas que no valoran el pasado.

Su epitafio refleja crudamente: 80 años,

hipertenso, presa fácil.

Eligió toda la muerte el mismo día.

La naturaleza aprovecha su momento,

libre del humano se reinventa. Se ven

corzos corriendo por las avenidas,

delfines que pasean por las playas,

y el aire recupera sus colores. Así 

es la vida; Tierra, llamamos al planeta.

Y yo aún no sé porqué eligió 

toda la muerte el mismo día.

Mensaje guardado en una botella

Escondieron un mudo acordeón 

debajo de las olas. Cuando 

desafinado sopla el viento,

suena triste.

Sin palabras,

dentro de una botella 

guardaron el mar,

lo arrojaron a la tierra.

Océanos de nada

agua al cielo

le reclaman.

Respirar

quieren

notas de alegre melodía,

olor a mar.

Con extrañeza 

en mis pulmones

el aire me rodea, 

y busco.

Pensativo,

el mar en su quietud

en el fondo del silencio.

Interpreta el acordeón 

acordes que las olas

olvidaron hace tiempo.

Pasa una nube

como vela de un barco,

¡quién fuera en ella!

Ingenuidad

Soñé que alguien dejó 

un papel 

en el parabrisas del coche.

¿Una multa por mal aparcamiento?; quizás

una carta de amor 

de un Seat rojo a un Volkswagen amarillo.

Soñé que los ahogados soñaban

con ser pájaros, buscaban alas en el mar

y con las olas se impulsaban hasta alcanzar

el cielo con sus manos. Alguien les dice

que están muertos y no pueden volar;

serán alimento de los peces, el agua 

su único universo.

Pero yo soñé que volaban.

Hay sueños planos que destruyen la ilusión.

Yo sueño sueños curvos...

Llámame ingenuo.

Muerte más allá del amor

“... polvo serán, más polvo enamorado” 
Quevedo


Sí, bien rara es la vida que vivimos,
no pagamos por sueños ni esperanzas,
tardamos en armarla y en amarla,
nada más aprender nos despedimos.

Ya sé que somos longitud y tiempo,
dependemos de fuerzas y de masas,
sabemos que las horas siempre pasan
y así evitamos todo contratiempo.

No nos sirven lisonjas ni medallas
pues seremos materia sin presencia 
en cuanto llegue a buscarnos la parca;

al menos podremos decir bien alto:
que la vida vivir hemos vivido 
si un día somos polvo enamorado.

Nadie

Soñé un lugar donde la quietud

fuese movimiento y no una

sucesión de soledades.

Desperté una noche 

y no vi a nadie,

a nadie, 

pesaba 

el aire,

amanecía.

Tuve 

miedo,

...

Solo cuatro letras

Esa ese es

 senda sinuosa,

silbante, presurosa;

a veces oscilante

insinuante otras;

suave sombra

 sostenida, silenciosa.

Dos letras me sonríen 

con sus ojos,

se burlan, me guiñan y bostezan;

dibujan círculos

que se columpian en la nada;

aros por donde saltan, 

tristes,

 los leones.

Ele, faro erguido,

muro y frontera;

cuerda de suicida,

árbol sin ramas,

puerta sin manilla;

final de un camino

cuesta arriba.

Días

Comprobar la esencia de los días 

hurgando en los segundos;

desmontar reloj y calendarios,

extrañas maquinarias;

mezclar sueños y vigilias,

horas sin horario;

unir albas con ocasos

crepúsculo continuo.

Dejar que los días se sucedan

sin hacer caso del tiempo.

Ha sido, es, será.

¿Cómo contar ayer, hoy y mañana,

si no hay días ni semanas?

Inventar para que sirven los días.

Los días ... donde vivimos.

Donde vivimos, dicen, son los días. 

¿Dónde vivir sino en los días?

Philip Larkin

No se sabe dónde

“Tengo miedo del sueño como se tiene miedo de un gran agujero,

todo lleno de un vago horror, que conduce no se sabe dónde;

yo solo veo el infinito por todas las ventanas...”

Baudelaire 

Un pitido infinito 

como un pájaro cansado;

un pitido que cautiva,

que te llama, que horroriza.

Un pitido que ocupa el universo,

te rodea: arriba, abajo;

por dentro de tu piel, envuelta 

en arena del desierto.

Tu cuerpo, tu alma, son rayas

en pantallas, números 

jugando con tu vida.

Sientes el mar, acaricia 

tus brazos, las mareas 

mueven tus pulmones.

Se oye por la playa

sonido de pasos, personajes

de un Jardín de las Delicias 

sin salida. Alejado el mundo,

carnaval en la caverna,

te sonríen máscaras con 

muecas; anuncian que en 

algún lugar es primavera

y hay sol y hay un mañana

con sabor a mandarinas.

Sueñas una mano que da

calor a la tuya y una voz

cantando una canción 

de cuna. Tu vida se sucede

como en un caleidoscopio.

¡Qué absurdo viento fue

el que aquí te trajo,

como un triste gorrión 

lejos de su árbol, de su nido!

Eres tiempo en soledad,

no hay manos conocidas,

lejos los ojos que brillaron

en tu vida. 

Se abren las ventanas 

y no sabes a dónde se 

dirige el infinito.

Unos segundos de ternura

La quietud se mueve entre

un batiburrillo de emociones.

Acorde con el tiempo pasa

el  tiempo, llueve una

fina niebla que no llega

ni a ser lluvia. Lento el

reloj, veloz el tedio.

El miedo, guardado 

en un cajón, se atreve

a dar paseos por las noches,

tropieza con tus sueños

con torpeza.

Espera la esperanza

tendida en el jardín;

cuando abres la puerta

se ha marchado, deja 

un jirón verde en una rama.

Pasan volando humildes

pájaros sin nombre.

Siguen sin moverse

las montañas.

Entra la niebla...

Y tú, con frío en las ideas

y en las manos,

buscas por la casa dos 

o tres segundos de ternura.

“No me hace falta la luna

ni tan siquiera la espuma

me bastan solamente 

dos o tres segundos de ternura’

L.E. Aute

Cansancio

A veces la vida cansa.

No es que quieras que
se acabe...
Solo es cansancio.

Has pasado tantos días,
en esto, en lo otro...

¿En qué?
En vivir dirás.

¿Era esto?

(Asoma el existencialismo
de tus veinte años).

Quedan algunos días 
por delante.

Veremos...