Siempre se inicia en la piel,
la ausencia.
Un viento suave roza la epidermis
donde el azul se transforma en nubes;
La nada, tan sutil, ocupa espacio.
No habría movimiento sin vacío.
Siempre se inicia en la piel,
la ausencia.
Un viento suave roza la epidermis
donde el azul se transforma en nubes;
La nada, tan sutil, ocupa espacio.
No habría movimiento sin vacío.
Primero fue un gorrión, de salto en salto,
dudando…
la lluvia vino después,
una sinfonía: cuerda, viento, percusión…
el abedul, con sus ramas desnudas
giradas en formas caprichosas,
contemplando
como el gris se entreveraba en el verde…
…
¿Para qué escribir poesía?
Matar el tiempo
Acabar ese instante
estar infinito
sin salida
Siempre al borde
Matar el tiempo
Cerrar la puerta
Atravesar la niebla
Dejar atrás inseguras
veladuras de la mente
Matar el tiempo
Áspero espacio
en el silencio de la tierra
Abismo oscuro
Todo y nada
Matar el tiempo
Rectángulo opaco
sin respuestas
donde se diluye el dolor
Sin tiempo… sin nada
fuerte quietud del gris en la ventana
violín y oboe juegan con la lluvia
…
tu presencia callada
un poema inacabado
…
bajo la niebla
apacible
cada gota es luz
Cuando estas solo donde nadie te hiere buscas la herida