...crece el olivo,
sin prisa;
asoma fruta
en un manzano;
bebo un café,
ojos tranquilos,
pensativos
—los posos del café no dicen nada—
escribo,
palabras que se esconden
a mi vista;
puntillista, cae la lluvia,
dibuja la memoria
una ciudad
tras la ventana
a lo lejos el arroyo de
la infancia
una sonrisa
¿sabrá el tiempo
lo que es lejos?
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