El mundo mirado con mirada poética
Me hablan las hojas,
dicen que el viento suena,
a veces calla;
dicen que para el viento,
a veces grita.
Como las hojas vivo:
el viento es quien me mueve.
Pan con aceite y un café. El campo frío, todavía. La luz va desplegando el calor de su mirada. Aquí huele a hogar y pan caliente. Allí irr...
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