Hoy agitan los cuervos
alas negras y la nieve
cae sobre el recuerdo.
Sima sin fin
el tedio del invierno,
monótonas ausencias,
gris el cielo.
Escarbo en la memoria,
duerme el tiempo.
¿Sabrá el tiempo lo que
duran los segundos?
Sigo buscando
en la noche, desechas
las sombras de mañana,
virutas esparcidas por el suelo.
Mientras el destino escapa
como un sueño de infancia:
informe, sin bordes, del espacio
el desorden se hace dueño.
Sentado al atardecer,
en un descampado,
con árbol,
recuerdo a Godot...
Espero
Estragón: ...Vámonos
Vladimiro: No podemos.
Estragón: ¿Por qué?
Vladimiro: Esperamos a Godot.
Samuel Beckett
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